Dior Homme
(Мужчина Диор- франц.)
Я снова вздрагиваю, когда вижу, как его рука ложится на ее шею – я узнаю и это движение, и это прикосновение… картинка расплывается перед глазами, покрываясь дрожащей пепельно-серой рябью.
Я вас уверяю, из двенадцать миллионов просмотров ролика «Диор Хомм» на ютуб, по крайней мере половина – точно мои. Я смотрю всегда ночью и без музыки. Музыка меня отвлекает. Она драйвовая, она позитивная, она не моя… я смотрю на него с другой, а вижу нас с ним. Ужасно, мне ведь казалось, что я давно обо всем забыла, отпустила ситуацию, смирилась… но это видео – все возрождает и воскрешает – что-то давно уже забытое, похороненное временем, погребенное под усталостью сердца и тысячами пустых слов.
Больше всего меня раздражает снег. Ведь тогда тоже шел снег, когда мы с ним впервые поцеловались. Не тот роскошный, пушистый, французский снег, который показывают в ролике. Но другой – куда более скромный, уже несмелый весенний снег, таявший, не долетев до земли… немного колючий, перемешанный с дождем, тот самый – которым я стирала с его губ свою собственную помаду. А он смеялся.
Как многое здесь угадано, и как многое искажено… словно отражение жизни в кривом зеркале времени.
Я нажимаю на стоп, и французский снег на экране перестает падать. Снежинки замирают в воздухе, его лицо замирает в недоулыбке… где-то в глубине дома, осторожно тикают часы, словно бьется чье-то ровное большое сердце…
Я купила эти духи, как только узнала о том, что он будет их рекламировать. С тех пор они стали моим афродизиаком и моим нашатырем. Меня не разочаровало и не удивило, что это вовсе не его запах. Он пах совсем по-другому. Это запах бриллиантов – неправда, что у бриллиантов нет запаха – нет, они пахнут: роскошью, холодом, снегом, металлом… может, не зря его всегда звали мистер Sparking? Но все равно он пах по-другому. Совсем.
Я заворачиваюсь в свой плед, и пытаюсь вспомнить – разобрать на составляющие тот его запах, но все вытесняет холодный и свежий, как порыв зимнего воздуха, аромат Диора.
Кажется, он пах сигаретами… мятной жвачкой… мужчиной… его одежда всегда казалась заношенной, в ней словно поселился запах лаванды из шкафа… он пах пенкой для бритья, и больше всего – гримом, пудрой, от которой хотелось чихать… иногда он не романтически пах гамбургерами или собаками, которых везде находил и старался с ними подружиться. Я никогда раньше не анализировала этого… а еще пах минеральной водой, которую постоянно пил…
Глупости какие, разве вода может пахнуть?..
Я снова нажимаю на плей… снег продолжает свое падение, он – улыбку.
Сколько его помню, он смеялся и улыбался все время. Его шутки… странно было бы назвать это шутками, это были скорее штучки – многие его даже боялись за ее бойкий и живой язык, за его умение разоблачить пафос и вывести каждого на чистую воду. Как сейчас помню – до чего я боялась его ляпов, боялась так, что каждый раз замирала, когда он открывал рот. Но и его серьезность была непредсказуемой, внезапной, такой же ошеломляющей, как и дурашливость. Он шутил, когда казалось бы надо быть серьезным, и был неожиданно серьезен, когда от него ожидали шуточек. Но это не было наигранным, не было специальным – он навсегда останется самым искренним человеком из тех, кого я знаю.
Бассейн… и снова попадание в точку! И даже смеюсь – кто же писал сценарий к этому ролику, неужели он сам… неужели – господи, какая идиотская мысль – он все помнит? Или может, это просто стандартный набор штампов к любому романтическому видео, к любой любовной истории – может, это не наше личное, а только то, что происходит из раза в раз? Его искренность парадоксальным образом всегда сочеталась со скрытностью - в своей скрытности он был наиболее искренен. Едва ли он бы стал все это выносить на публику… или это послание ко мне? Какая ж я дура!
…Он терпеть не мог купаться в бассейне. И однажды я его заманила туда, буквально вытолкала… он решил отомстить мне за неприятную для себя водную процедуру, слегка притопил в бассейне, и полез с поцелуями под водой. Это странное ощущение… невесомости и недостатка кислорода. Очередная его дурацкая шуточка или может, представления о романтике… тогда я этого не оценила, и выплыв устроила ему хорошую взбучку. А он, что? Он смеялся. И вот теперь я смотрю на такой момент в видео – и то же смеюсь, спасибо тебе, милый, что в моей жизни это было…
Сколь многое мы начинаем ценить лишь тогда, когда это потеряем…
И вот – финальные кадры ролика – он один на крыше. Один на вершине мира. И это снова оживляет во мне прошлую злость… он ведь к этому шел. Я думала, что могу встать на его пути – но не встала. Никогда не подвергайте своих любимых испытанию, которого они не смогут выдержать… И я задумалась – счастлив ли там, один на своей крыше, этот Диор Homme?
Белокурую девушку он оставил далеко внизу – и теперь счастлив? Успех нельзя разделить на двоих, потому что тогда это будет уже половина успеха?
При встречах со мной потом он всегда был обходительно-виноватым… я – горделиво-обиженной, я всегда думала, что имею право на свою обиду… я чувствовала себя защищенной в этом. И вот этот ролик – словно разбивает все. Может мне позвонить ему? Где-то у меня был его телефон, если он с тех пор не сменил номер, конечно… но что я скажу? Прости, я была кое в чем не права? Но зачем ему теперь мои признания и раскаянье? Раз любовь сохранить не получилось, попробуем спасти хоть чувство собственного достоинства. Да и звонить в ночном часу квакающим от слез голосом… Мы как-то безусловно договорились, что я права, а он не прав. Хотя кому от этого теперь легче, конечно…
Память, как дурная служанка мозга – она никогда не восстанавливает все полностью… она всегда врет и передергивает – приукрашивая ситуацию. Она всегда заставляет жалеть о прошлом, она всегда тыкает тебя носом в собственные твои ошибки… но – полноте, ошибки ли? Если бы был шанс прожить жизнь заново – изменилось бы хоть что-то на миллиметр? Ведь каждый свой поступок мы считаем правым, пока не приходится рыдать опосля… и я с головой ухожу в том голубой омут бассейна воспоминаний… в тот бег наперегонки, когда нас обоих обгоняло солнце… в тот снежный вечер, когда он впервые меня поцеловал… и снежки, которые он лепил тонкими, покрасневшими от холода пальцами… в те времена, когда его волосы пахли табаком и гелем для укладки, а не бриллиантами…
Что это за человек - Dior Homme? Разве не тот, кто, достигнув успеха в жизни, пожертвовав всем, остался одинок? Территория победителя – и встающее солнце, которое он наконец-то догнал. Мир обретает краски, а любовь тает в черно-серых оттенках угасающей памяти… разве это правильно? Может и да. Мужчина Диор - это тот, кто умеет жертвовать. Женщины умирают за любовь, мужчины – борются за идею. За свободу идти дальше. Туда, на крышу небоскреба - за это мы и любим их. Непокоренные вершины остаются всегда – пленяя снежным ароматом роскоши. Покоренные женщины всегда остаются… в прошлом.
Но что пользы человеку, если весь мир приобретет, а душу свою потеряет…
Я сдавленно всхлипываю, и начинаю шесть миллионов первый просмотр…
